O nome da paixão.

“(Que nome te dar? Tu és única. Tu és todas. Ou talvez nenhuma. Eu sou tu. Tu és eu. A outra metade de mim. A parte de ti que de mim ficou. A parte de mim que foi contigo. Ninguém me foi tão próximo. Ninguém me escapou tanto. Como foi que constantemente nos encontrámos e nos perdemos? Esta é a história. Uma história sem história. Um história só isto.)”

Tempo.

O tempo. Sempre o tempo.

O (pouco) tempo para acordar lentamente e lembrar-Te.

O tempo para organizar e trabalhar para não ter tempo para pensar no tempo que estou sem Ti.

O (pouco) tempo para descansar sem que o coração consiga recuperar o tempo que não conseguiu recordar o tempo em que era feliz.

Neste tempo todo em que te escrevo, penso exactamente neste tempo todo que Nos separa.

Hoje tenho todo o tempo do mundo. 

Ironicamente, vou usá-lo para viver um tempo pretérito, um tempo de Saudade.

Quando não estão lá, morrem de saudades.

Plágio. Certamente foi plágio. Porque juro ter ouvido estas palavras da tua boca, sentados numa pedra com a marina em frente e o mar a tocar a música que o ritmo dos corações ditava.

"Eu escolhi dispensar mãos cujos dedos são retos e possuem unhas cortadas com precisão. E sabes porquê? Porque as minhas mãos, quando estão entre os teus dedos tortos e com unhas roídas, não querem outro lugar para estar. E, quando não estão lá, morrem de saudades. Não sabias que os dedos também sentem saudades? Ah, e apesar de eu não ser mais uma menina e de já ter atirado as minhas bonecas fora, adoro quando tu me dás a mão para atravessar a rua."

Beijos, meu Amor.

os nossos olhos, meus e teus, como os nossos olhos

sérios e parados numa certeza, dois espelhos a reflectirem-se,

um lago diante de um lago, uma montanha sempre,

para sempre, diante de uma montanha, os nossos olhos

são essa certeza no momento em que os nossos rostos

começam a aproximar-se, e muito devagar, como um

instante definitivo, fechamos as pálpebras sobre os olhos

porque abrimos universos dentro de nós, e a respiração

que sentimos na pele, que não sabemos se é tua ou minha,

é a respiração que ouvimos como tempestades de

uma hora de pânico e ânsia cega, oceanos à noite, praia

de afogados nocturnos e solitários que dão à costa e,

ao mesmo tempo, marés de verão, risos de crianças

como espuma de ondas, praia de brilho e mar, maré,

respiração que sentimos na pele,

e o tempo pára,

o tempo que passava pára no instante definido concreto,

em que um ponto dos teus lábios toca um ponto simples

de carne sensível dos meus lábios, o tempo é a paisagem

parada à nossa volta, que arde com as chamas de um

incêndio, entro no interior de ti para procurar-te, corro e corro

dentro da tua escuridão, salto troncos caídos, os meus

passos agarram-se à terra e levantam as folhas que

a chuva derrubou dentro de ti, beijo-te como se chorasse,

e tu encontras todos os caminhos dentro de mim, sem

palavras, pedes que te abra estradas e fico a ver-te enquanto

te afastas e te aproximas mais e mais do centro único

do meu interior, da minha única escuridão, beijas-me

como se chorasses, e será sombra, penumbra, ou será uma

explosão de luz, uma força incandescente que explode,

que nos empurra o peito, que nos lança para longe, que nos

lança no ar, que nos dispara no céu, os meus teus lábios

os teus meus lábios,

e o tempo recomeça,

assente num instante medido com uma régua na superfície

limpa livre do tempo, os nossos rostos não querem afastar-se,

mas, na pele sensível, o último toque do último ponto dos meus

e dos teus lábios, e a respiração, há universos que voltam a ser

arrumados, aquilo que tocámos e que explodimos volta

de novo ao seu lugar, e a respiração, estendem-se de novo

os rios, é longo o vento, abrimos as pálpebras sobre os olhos

e somos de novo a segurança da nossa certeza, e os nossos

absolutos olhos, meus e teus, são dois espelhos a reflectirem-se,

são um lago diante de um lago, são uma montanha sempre

para sempre, diante de uma montanha.

Dói-me.

Hoje dói-me pensar,

dói-me a mão com que escrevo,

dói-me a palavra que ontem disse

e também a que não disse,

dói-me o mundo.

Há dias que são como espaços preparados

para que tudo doa.

Só deus não me dói hoje.

Será porque ele não existe?

Amar alguém.

Amar é como o prazer de conseguir estar sozinho - mas melhor. Amar é o prazer de descobrir continuamente que há alguém com quem se quer passar o tempo todo, incluindo o tempo que se quer passar juntos e o tempo que se quer passar sozinho.

Amar é um casamento de solidões que, gozando o prazer da juntidão, mesmo assim não prescinde dos prazeres de duas solidões juntas, estejam momentaneamente separadas ou reunidas.

Amar alguém é uma coisa egoísta que só nos faz bem. Mas só se a pessoa amada nos contra-ama também. Ser amado alivia muito a loucura de amar e de ser obrigatoriamente infeliz por causa disso.

Amar e ser amado é a melhor sorte que se pode ter. Não são milagres que aconteçam por acaso. É preciso trabalhar com leviandade - por muito cheio de amor que o coração esteja - para que esses milagres, facílimos, comecem a habituar-se a acontecer regularmente.

Amar alguém é um alívio: é poder deixar de pensar que cada um de nós é marginalmente mais importante do que qualquer outra pessoa que nasceu nesta vida e neste planeta.

Amar alguém é um baluarte contra o mundo, um salvo-conduto, uma casa aonde não só se pode regressar como ficar fechado dentro dela, sem precisar de sair.

Amar alguém é a única, verdadeira distracção. Os que não amam - muitos porque têm medo de se entregarem - chamam obsessão ao amor sem saber que o amor é o grande apagador de insignificâncias e a única maneira de fazer coincidir a alma e a atenção em duas vidas.

O sorriso.

Creio que foi o sorriso,

o sorriso foi quem abriu a porta.

Era um sorriso com muita luz

lá dentro, apetecia

entrar nele, tirar a roupa, ficar

nu dentro daquele sorriso.

Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

Uma vez ainda.

Tão longo.

É tão curto o amor e tão longo o esquecimento.

Sem ti.

Escuta, Amor.

Quando damos as mãos, somos um barco feito de oceano, a agitar-se sobre as ondas, mas ancorado ao oceano pelo próprio oceano. Pode estar toda a espécie de tempo, o céu pode estar limpo, verão e vozes de crianças, o céu pode segurar nuvens e chumbo, nevoeiro ou madrugada, pode ser de noite, mas, sempre que damos as mãos, transformamo-nos na mesma matéria do mundo. Se preferires uma imagem da terra, somos árvores velhas, os ramos a crescerem muito lentamente, a madeira viva, a seiva. Para as árvores, a terra faz todo o sentido. De certeza que as árvores acreditam que são feitas de terra. 

Por isto e por mais do que isto, tu estás aí e eu, aqui, também estou aí. Existimos no mesmo sítio sem esforço. Aquilo que somos mistura-se. Os nossos corpos só podem ser vistos pelos nossos olhos. Os outros olham para os nossos corpos com a mesma falta de verdade com que os espelhos nos reflectem. Tu és aquilo que sei sobre a ternura. Tu és tudo aquilo que sei. Mesmo quando não estavas lá, mesmo quando eu não estava lá, aprendíamos o suficiente para o instante em que nos encontrámos. 

Aquilo que existe dentro de mim e dentro de ti, existe também à nossa volta quando estamos juntos. E agora estamos sempre juntos. O meu rosto e o teu rosto, fotografados imperfeitamente, são moldados pelas noites metafóricas e pelas manhãs metafóricas. Talvez outras pessoas chamem entendimento a essa certeza, mas eu e tu não sabemos se existem outras pessoas no mundo. Eu e tu declarámos o fim de todas as fronteiras e inseparámo-nos. Agora, somos uma única rocha, uma única montanha, somos uma gota que cai eternamente do céu, somos um fruto, somos uma casa, um mundo completo. Existem guerras dentro do nosso corpo, existem séculos e dinastias, existe toda uma história que pode ser contada sob múltiplas perspectivas, analisada e narrada em volumes de bibliotecas infinitas. Existem expedições arqueológicas dentro do nosso corpo, procuram e encontram restos de civilizações antigas, pirâmides de faraós, cidades inteiras cobertas pela lava de vulcões extintos. Existem aviões que levantam voo e aterram nos aeroportos interiores do nosso corpo, populações que emigram, êxodos de multidões famintas. E existem momentos despercebidos, uma criança que nasce, um velho que morre. Dentro de nós, existe tudo aquilo que existe em simultâneo em todas as partes. 

Questiono os gestos mais simples, escrever este texto, tentar dizer aquilo que foge às palavras e que, no entanto, precisa delas para existir com a forma de palavras. Mas eu questiono, pergunto-me, será que são necessárias as palavras? Eu sei que entendes o que não sei dizer. Repito: eu sei que entendes o que não sei dizer. Essa certeza é feita de vento. Eu e tu somos esse vento. Não apenas um pedaço do vento dentro do vento, somos o vento todo. 

Escuta, 

ouve. 

Amor. 

Amor. 

Auto-medicação.

Hoje de madrugada recebi uma mensagem muito estranha, não pelo mensageiro, mas pelo conteúdo, que me fez despertar do sonho.

Quando a li, vi-me ao espelho.

"Desculpa chatear...

Mas preciso que alguém distante de mim me responda a uma pergunta: porque é que dói tanto tentar esquecer quem já não quer saber de nós???"

... Noites longas... Já estou zen... Mas deixa-me dizer-te, por agora, que o sono não mais permite, que a mente humana é muito traiçoeira. Vive da alma, do pretérito e do conforto ou da preguiça. E como não gosta do futuro desconhecido, agarra-se ao pretérito, às vezes fantasiando uma memória que não foi assim tão brilhante. Se o fosse, a separação não tinha existido. Só é bom enquanto dura, assim diz o ditado, mas só é realmente bom quando recíproco. Se calhar não é nada disto. O sono e o sonho te trarão pensamento mais lúcidos e radiantes, quando olhares para o Sol. A energia dele é inegável. Aproveita que é de graça. Beijo.