Até ao fim.

Vou fazer-te uma confidência, talvez tenha já começado a envelhecer e o desejo, esse cão, ladra-me agora menos à porta. Nunca precisei de frequentar curandeiros da alma para saber como são vastos os campos do delírio. Agora vou sentar-me no jardim, estou cansado, setembro foi mês de venenosas claridades, mas esta noite, para minha alegria, a terra vai arder comigo. Até ao fim.

Não te afastes

O teu corpo transpira o meu ópio.

Não te afastes.

Não chegaste.

Conto até cem e, se não chegares antes dos cem, vou-me embora. 

Não chegaste antes dos cem. 

Conto de cem a um e, se não chegares antes do um, vou-me embora.

 Não chegaste antes do um. 

Conto dez automóveis pretos e, se não chegares antes dos dez automóveis pretos, vou-me embora.

 Não chegaste antes dos dez automóveis pretos. 

Nem antes dos quinze táxis vazios. 

Nem antes dos sete homens carecas. 

Nem antes das nove mulheres loiras. 

Nem antes das quatro ambulâncias. 

Nem sequer antes dos três corcundas e, entretanto, começou a chover.

Para dizê-lo a boca é muito pouco.

 É quando a chuva cai,

é quando olhado devagar que brilha o corpo.

Para dizê-lo a boca é muito pouco,

era preciso que também as mãos vissem esse brilho,

dele fizessem não só a música, mas a casa.

Todas as palavras falam desse lume,

sabem à pele dessa luz molhada.

Arrumar as dores de outra maneira.

 Mudemos de casa; porque é preciso

arrumar as dores de outra maneira,

certificarmo-nos da existência do corpo

em novos lençóis, voltar a ter ilusões,

lugar propício para a curiosidade

de alguns que nos fazem acreditar

que a vida é um amplo anfiteatro

para as mãos.

Eu amo tudo o que foi.

EU AMO TUDO o que foi, 

Tudo o que já não é, 

A dor que já me não dói,  

A antiga e errônea fé,  

O ontem que dor deixou, 

O que deixou alegria 

Só porque foi, e voou 

E hoje é já outro dia.