Se nos amassemos
pela manhã
ou na cadência louca
do entardecer,
se embalássemos
num canto de voz rouca
a luz do poente
ainda por nascer.
Se o nosso amor
fosse classificado
como um desses amores
ainda por dizer
ou, se outrossim,
lhe chamássemos
o amor talvez
ainda por fazer,
serias tu Pedro – o Rei
que inda há-de ser
e eu Inês já morta
sem te ter.
Se me perguntas sobre o mundo
Dir-te-ei das ruas,
de todos os lugares onde passei,
da cor das árvores,
de todos os cheiros da cidade,
dos lugares perdidos onde amei,
do odor dos frutos que provei.
Mas pergunta-me antes
das dores no peito,
do aperto desusado e imperfeito,
do lugar vazio que deixaste no meu corpo,
do abraço incumprido,
do meu coração desfeito
Às vezes uma palavra bastava para que eu soubesse que virias
sempre ao
meu encontro
mas depois chegaram imprevistas
tempestades
que desenharam estranhas perdições
no mapa dos teus
dedos
e as palavras que ninguém quis
silenciaram a festa do meu corpo
e cobriram o teu
daquele silêncio imóvel
dos lençóis que se
estendem sobre as casas
abandonadas no fim do verão
Surdo, subterrâneo rio de palavras
me corre lento pelo corpo todo;
amor sem margens onde a lua rompe
e nimba de luar o próprio lodo.
Correr do tempo ou só rumor do frio
onde o amor se perde e a razão de amar
--- surdo, subterrâneo, impiedoso rio,
para onde vais, sem eu poder ficar?
Na loucura do tanto, na insensatez do sempre e do nunca. Tudo é intenso, tudo é muito. E a vida, como metáfora de um rio, tudo traz, tudo leva, tudo lava. Menos o amor. O amor é uma verdade à prova do tempo.
O mito é o nada que é tudo.
O mesmo sol que abre os céus
(...)
Assim a lenda se escorre
A entrar na realidade,
E a fecundá-la decorre.
Em baixo, a vida, metade
De nada, morre.
"(...) Essas prestaram mais atenção no amor dos dois. Repararam, por exemplo, em Dalva e Venâncio comendo broa quente na padaria. Ela queimava a língua, cheia de graça, como se colhesse flores, e ele lhe dava beijos molhados como quem sopra um dedinho queimado de criança. Guardaram as vezes em que eles tomavam chuva juntos e as vezes em que ajeitavam a roupa de baixo um do outro na frente de quem quer que fosse, não davam notícias do entorno. Tudo que era na rua faziam juntos: comprar, consertar, passear, e os afazeres em casa eram brincadeiras de amor. Tão bonito quanto insuportável. Uma antipática felicidade, desumana com a solidão alheia. Quem podia acreditar em um amor daqueles? Para que ninguém nunca, em tempo algum, se atreva a achar que é a vida que inspira os livros baratos, ela, a vida, sempre disposta a nos levar até a morte, expõe, mais cedo ou mais tarde, aos berros, sua avareza: felicidade em demasia é dívida que não se pode pagar. A conta viria.(...) "
Sabes, ainda trago a vastidão azul
dos teus olhos dentro dos meus,
claros como as gotas do orvalho
que me magoam o peito inacessível.
Por que nos separaram como gémeos
imaturos quando mal abríamos
os olhos para as palavras?
Fui para ti a baía, o livro, a nuvem.
Foste para mim rochedo, barco e farol.
Foram chegando as cartas da partida,
marcadas pelo fim desde o princípio.
Foram tantas as coisas interditas,
silenciadas e amarradas nas noites.
Chorámos o vazio que antecedia os poentes
no céu que se abria, transparente, nas nossas mãos.
Tantos silenciosos gritos uniram os dois castelos
onde impacientes encostámos as sombras dos corpos.
Como faunos corríamos desnudos no areal e
dançávamos sem cuidados as voltas das ondas.
Águas misturavam-se com os olhos que já não
sabíamos meus ou teus, antes da alvorada.
Todos partiram em cinzas, amor, aqueles
que algemaram aos muros, o nosso tempo.
Creio no incrível, nas coisas assombrosas,
Na ocupação do mundo pelas rosas,
Creio que o Amor tem asas de ouro.
Ámen.
