Hoje estava à tua espera
e não vieste.
E sei bem o que significa a tua ausência,
a tua ausência que alvoroçava
o vazio que deixaste,
como uma estrela.
Dizes que não me queres amar.
Como uma tempestade de verão
que se anuncia e depois se afasta,
assim te negaste à minha sede.
O amor, ao nascer,
tem destes arrependimentos inesperados.
Em silêncio
nos entendemos.
Amor, amor, como sempre,
quisera cobrir-te de flores e de insultos
Só mal tocando as cordas
Da memória
Consegue o coração ressuscitar
Porque era este lugar
que eu precisava agora
como em deserto até
ao infinito,
e de repente,
uma gravidez imensa,
um cacto verde e limpo
Porque os olhos conhecem
estes sons
de dar à luz o vento
e são-lhe amantes
de tangível luz
Só mal tangendo as cordas
da memória
como estas flores
se tingem de alegria
Porque era neste azul
que eu me queria
como a rocha transpira
e se resolve
Estranho é o sono que não te devolve.
Como é estrangeiro o sossego
de quem não espera recado.
Essa sombra como é a alma
de quem já só por dentro se ilumina
e surpreende
e por fora é
apenas peso de ser tarde. Como é
amargo não poder guardar-te
em chão mais próximo do coração.
pernoitas em mim
e se por acaso te toco a memória... amas
ou finges morrer
pressinto o aroma luminoso dos fogos
escuto o rumor da terra molhada
a fala queimada das estrelas
é noite ainda
o corpo ausente instala-se vagarosamente
envelheço com a nómada solidão das aves
já não possuo a brancura oculta das palavras
e nenhum lume irrompe para beberes
Não acredito em deus nem em gnomos
Mas no amor total sem meios termos.
Nunca entendi direito o que nos fomos
Mas isso não nos impediu de sermos.
0 amor não precisa de mil tomos
Ou contratos enormes para lermos.
Não definimos bem o que nos somos
Mas isso não nos impediu de sermos.
Fui feliz muitas vezes nessa vida,
Todas elas fui pego de surpresa.
A alegria e sempre distraída.
Felicidade nunca e corn certeza.
For nao saber quando e que te vena,
Quis te ver nessa vida todo dia.
E por falar em saudade
Onde anda você
Onde andam os seus olhos
Que a gente não vê
Onde anda esse corpo
Que me deixou morto
De tanto prazer
E por falar em beleza
Onde anda a canção
Que se ouvia na noite
Dos bares de então
Onde a gente ficava
Onde a gente se amava
Em total solidão
Hoje eu saio na noite vazia
Numa boemia sem razão de ser
Na rotina dos bares
Que apesar dos pesares
Me trazem você
E por falar em paixão
Em razão de viver
Você bem que podia me aparecer
Nesses mesmos lugares
Na noite, nos bares
Onde anda você
Mais um ano na pele queimada do Sol abrasador que faz transpirar os sentidos e das noites que nos arrepiam a alma e nos fazem sonharcom as estrelas.
As semanas do meu Verão são medidas aos Domingos. As regueifas quentes que se lambuzam com manteiga aos Domingos de manhã são o agridoce sabor do saber que mais uma semana terminou e que já lá vem outra em velocidade de cruzeiro, como que a avisar para aproveitarmos tudo porque o tempo não perdoa.
No Verão, conheço os dias pelas festas e romarias que se anunciam em estridentes altifalantes e me trazem as memórias de um tempo feliz dos bailaricos, quando estava do outro lado do palco, a tentar musicar a vida e o tempo que não volta.
As horas, no meu Verão, contam-se pelas vezes que nos sentamos à mesa a comer, beber, arrastados pela (pouca) fome mas muita gulatraçada a gomos de tomate em sal e na tradução do palato em recordações da infãncia e da juventude. O sabor dos figos, dos pêssegos e das primeiras (poucas) uvas de mesa deste Douro maravilhoso são intemporais.
Também o meu amor (Te ) resiste no tempo e no espaço e na memória
As confidências demoram-se no céu da boca
como as nuvens lentas do Outono. Sopro-as,
para que o céu se limpe e apenas uma névoa vaga
se cole ao que me queres dizer; mas
encostas-me os lábios ao ouvido e tu, sim,
é que me contas que céu é este, e de onde
vêm as nuvens que o cobrem. Sentimentos,
emoções, paixões, interpõem-se entre
cada frase. Nem há outros assuntos
quando nos encontramos, e me começas a falar,
como se fosse o coração a única
fonte do que dizemos.
Tenho a sede das ilhas
e esquece-me ser terra
meu amor, aconchega-me
meu amor, mareja-me
Depois, não
me ensines a estrada.
A intenção da água é o mar
a intenção de mim és tu.
Agora que o silêncio é um mar sem ondas,
E que nele posso navegar sem rumo,
Não respondas
Às urgentes perguntas
Que te fiz.
Deixa-me ser feliz
Assim,
Já tão longe de ti, como de mim.
Volta até mim no silêncio da noite a tua voz que eu amo, e as tuas palavras que eu não esqueço. Volta até mim para que a tua ausência não embacie o vidro da memória, nem o transforme no espelho baço dos meus olhos. Volta com os teus lábios cujo beijo sonhei num estuário vestido com a mortalha da névoa; e traz contigo a maré da manhã com que todos os náufragos sonharam."
Hoje estava à tua espera
e não vieste.
E sei bem o que significa a tua ausência,
a tua ausência que alvoroçava
o vazio que deixaste,
como uma estrela.
Dizes que não me queres amar.
Como uma tempestade de verão
que se anuncia e depois se afasta,
assim te negaste à minha sede.
O amor, ao nascer,
tem destes arrependimentos inesperados.
Em silêncio
nos entendemos.
Amor, amor, como sempre,
quisera cobrir-te de flores e de insultos
É quando a chuva cai,
é quando olhado devagar que brilha o corpo.
Para dizê-lo a boca é muito pouco,
era preciso que também as mãos vissem esse brilho,
dele fizessem não só a música, mas a casa.
Todas as palavras falam desse lume,
sabem à pele dessa luz molhada.
Em quem pensar, agora, senão em ti? Tu, que
me esvaziaste de coisas incertas, e trouxeste a
manhã da minha noite. É verdade que te podia
dizer: «Como é mais fácil deixar que as coisas
não mudem, sermos o que sempre fomos, mudarmos
apenas dentro de nós próprios?» Mas ensinaste-me
a sermos dois; e a ser contigo aquilo que sou,
até sermos um apenas no amor que nos une,
contra a solidão que nos divide. Mas é isto o amor:
ver-te mesmo quando te não vejo, ouvir a tua
voz que abre as fontes de todos os rios, mesmo
esse que mal corria quando por ele passámos,
subindo a margem em que descobri o sentido
de irmos contra o tempo, para ganhar o tempo
que o tempo nos rouba. Como gosto, meu amor,
de chegar antes de ti para te ver chegar: com
a surpresa dos teus cabelos, e o teu rosto de água
fresca que eu bebo, com esta sede que não passa. Tu:
a primavera luminosa da minha expectativa,
a mais certa certeza de que gosto de ti, como
gostas de mim, até ao fim do mundo que me deste.
Madruguei demais. Fumei demais. Foram demais
todas as coisas que na vida eu emprenhei.
Vejo-as agora grávidas. Redondas. Coisas tais,
como as tais coisas nas quais nunca pensei.
Demais foram as sombras. Mais e mais.
Cada vez mais ardentes as sombras que tirei
do imenso mar de sol, sem praia ou cais,
de onde parti sem saber por que embarquei.
Amei demais. Sempre demais. E o que dei
está espalhado pelos sítios onde vais
e pelos anos longos, longos, que passei
à procura de ti. De mim. De ninguém mais.
E os milhares de versos que rasguei
antes de ti, eram perfeitos. Mas banais.
Fazem falta os poetas.
Fazem falta ao Mundo, cada dia mais, por conta de todos os retrocessos que tentamos desastradamente combater.
Fazem falta os poetas, mais pela dor que espelham nas escolhidas palavras do que pelo amor que delas emana, já que a tristeza, a ausência e a saudade precisam de eco para as aceitarmos dentro de nós com a paz e a sabedoria necessárias.
Fazem falta os poetas porque a sua linguagem encriptada estimula a imaginação e as suas metáforas subtis e inesperadas abrem janelas desconhecidas no pensamento.(...)
O amor ilumina a existência e também cega, por toda a luz que emana, providencial motor da existência e passaporte para o tal ideal de eternidade que o coração humano tanto anseia alcançar.
"Levanta ao menos a cabeça, desprende o olhar, os dedos cativos abraça-me.
Abraça-me outra vez, como naquela manhã de assombro em que reencontrámosPedir-te a sensação
a água
o travo
aquele odor antigo
de uma parede
branca
Pedir-te da vertigem
a certeza
que tens nos olhos
quando me desejas
Pedir-te sobre a mão
a boca inchada
um rasto de saliva
na garganta
pedir-te que me dispas
e me deites
de borco e os meus seios
na tua cara
Pedir-te que me olhes
e me aceites
me percorras
me invadas
me pressintas
Pedir-te que me peças
que te queira
no separar das horas
sobre a língua
“Em quem pensar, agora, senão em ti?
Tu, que me esvaziaste de coisas incertas,
e trouxeste a manhã da minha noite.”
“Acabámos de pagar a casa em Outubro, fechámos a marquise, substituímos a alcatifa por tacos, nenhum de nós foi despedido, as prestações do Opel estão no fim.
Somos felizes: preferimos a mesma novela, nunca discutimos por causa do comendo, quando compras a TV Guia sublinhas a encarnado os programas que me interessam, lembras-te sempre da hora daquela série policial que eu gosto tanto, com o preto cheio de anéis a dar cabo dos italianos da Mafia.
Somos felizes: aos domingos vamos ao Feijó visitar a tua mãe, ficas a conversar com ela na cozinha e eu passeio com o indiano, filho de uma senhora que mora lá no pátio, assistimos ao básquete dos sobrinhos dele no pavilhão polivalente, comemos uma salada de polvo no café durante os resumos do futebol e voltamos para Almada à noite, com o jantar que a tua mãe nos deu numa marmita embrulhada no Record, a tempo de assistir às perguntas sobre factos e personalidades, do concurso em que a apresentadora se parece com a tua prima Beatriz, a que montou um pronto-a-vestir no centro comercial do Prior Velho.
Somos felizes. A prova de que somos felizes é que comprámos o cão no mês passado e foi por causa do cão que tirámos a alcatifa que as unhas do animalzinho rasparam de tal forma que já se notava o cimento do construtor por baixo. Andámos a ensiná-lo a não estragar as cortinas, pusemos-lhe uma coleira contra as pulgas depois de uma semana inteira a coçarmo-nos sem entender porquê, passados dois dias o Fernando começou a coçar-se também e a acusar-me de cheirar a cachorro e levar pulgas para a repartição, o chefe avisou-me do fundo
-Veja-me lá isso Antunes
de modo que pus também uma coleira contra as pulgas debaixo da camisa, o Dionísio espantado
-Deste em cónego ou quê?
e eu, envergonhado, a abotoar o colarinho
-É uma coisa chinesa para o reumatismo a Jóia Magnética Vitafor é uma porcaria ao pé disto
e como nas Finanças se respeita o reumatismo e as coisas chinesas, nunca mais me maçaram.
Às segundas, quartas e sextas sou eu que vou lá abaixo levar o cão a fazer chichi contra a palmeira, às terças, quintas e sábados é a tua vez, o que não vai lá abaixo fica à janela, a olhar o bichinho a cheirar os pneus dos automóveis como ar sério de quem resolve problemas de palavras cruzadas que os cães têm sempre que farejam postes e Unos.
Somos felizes. Por isso não me preocupei no sábado com o animal muito entretido na praceta e tu atrás dele, de trela enrolada na mão, sem olhares para cima nem dizeres adeus, a andar devagarinho até desapareceres na travessa para a estação dos barcos. Foi anteontem. Às onze horas tirei o cozido do forno e comi sozinho. Ontem também. Hoje também. Não levaste roupa nem pinturas nem a fotografia do teu pai nem nada.
Ainda há bocadinho acabei de gravar o episódio da novela para ti. A tua mãe telefonou a saber porque é que não fomos ao Feijó e eu disse-lhe que daqui a nada lhe ligavas. Porque tenho a certeza de que não te foste embora visto sermos felizes. Tão felizes que um dia destes vou comprar um microondas para, se chegares a casa, teres a comida quente à tua espera.”
Não é apenas um vago, modulado sentimento
O que me faz cantar enormemente
A memória de nós. É mais. É como um sopro
De fogo, é fraterno e leal, é ardoroso
É como se a despedida se fizesse o gozo
De saber
Que há no teu todo e no meu um espaço
Oloroso, onde não vive o adeus
“Mas é isto o amor: ver-te mesmo quando não te vejo
ouvir a tua voz que abre as fontes de todos os rios
mesmo esse que mal corria quando por ele passámos,
subindo a margem em que descobri o sentido de irmos contra o tempo,
para ganhar o tempo que o tempo nos rouba.”
Quanto mais urgente é a escrita
Mais humilde o suporte.
Tudo o que realmente importa
foi escrito
em bilhetes de autocarro,
guardanapos quase translúcidos,
versos de sobrescritos,
pacotes de pastilha elástica.
E ninguém o compreende
porque quanto mais urgente
a escrita
mais ilegível a letra.
“Quem de nós não sonhou, em dias de ambição, com o milagre de uma prosa poética, musical, sem ritmo e sem rima, bastante maleável e variada para adaptar-se aos movimentos líricos da alma, às ondulações da fantasia, aos sobressaltos da consciência?”
Tacteio à minha
volta
e é só fulgor
Tento deslumbrar
o sol que cega
Demoro-me demasiado
no calor
Para a minha sede
nenhuma água chega
Quando se chega ao final
dessa vida perfeita
que um dia foi feita pra nós?
Eu não esperava
ver o fim num começo
o tempo do avesso
E se não há mais nada, não há mais nada a fazer
tenho a alma rasgada, mas sei que será
pelo melhor
Por isso vou
Rumo ao vazio
e ao que a vida ainda tem para me dar
É o que sou
E hei-de insistir
Que o amor nunca acaba
só dorme p’ra outro nascer
Quando esta noite passar
Coração imperfeito
já estará refeito
e a dor
essa palavra
voará sobre nós
mais fortes que sós.
E se não há mais nada
Nada se pode perder
tenho a alma rasgada, mas sei que será
pelo melhor….
Por isso vou
Rumo ao vazio
e ao que a vida ainda tem para me dar
É o que sou
E hei-de insistir
Que o amor nunca acaba
só dorme p’ra outro nascer
Parabéns Tinhosa.
Livra-me de ti. Que eu reconstrua
Meus pequenos amores. A ciência
De me deixar amar
Sem amargura. E que me dêem
A enorme incoerência
De desamar, amando. E te lembrando
— Fazedor de desgosto —
Que eu te esqueça.
Eu digo do amor não mais que a sombra.
Agora o quarto oferece toda a inclinação da luz
aos dedos que tremem só de aflorar
o que da carne é já incorruptível saber
e crispação sem causa natural.
São nossas inimigas as cortinas
amplas do verão, os fumos e vapores
que esta terra nos devolve, a fria
repercussão do espírito que treme
sobre um tão ausente e despossuído mundo.
Disse-te que voltasses devagar os teus olhos
para o mecanismo simples da erosão.
Eu parti há muito e neste quarto
apenas aguardo o relâmpago surdo do teu corpo,
a contenção muda e não menos esplendorosa
da carne recordada e pressentida.
No entanto, deixámos escurecer
excessivamente o mundo. Ele acolhe-se
a nós, com terror e evidência,
e nós, em verdade, que podemos dizer?
Eu digo do amor não mais que a sombra,
mas o teu rosto e a luz nada pode conter.
Sim, o coração, as estiradas asas
de uma frase que deixaste perder,
de um viés de silêncio. Recordas,
muito a pesar teu, a sombra que te continha
os passos naquela noite, a larga
respiração das palavras contra o corpo adormecido.
As frases surgiram, como do fundo falso de uma fábula,
e criavam ecos, reverberações do silêncio na fala
mais vulnerável e tangível. Ela dormia
contra a sua própria carne. Tu nunca falaste
do desejo: adormecia o tempo entre as pedras
e o outono. Tu falavas da meseta, do peso dos rios
(gelados no inverno e os pássaros ausentes), tu eras
simultâneo tradutor do tempo e da memória. Ela dormia,
respirava as estrelas, tu já nada tinhas
para lhe dar. Tu apenas erravas entre o coração e os rios.
Sim, o coração, as estiradas asas
de uma morte mais próxima do que todos os frios.
Porque é tão ansiosamente que espero por ti?
Sabias ocultar entre os teus menores movimentos
a lembrança de um corpo e de um ardor sem música
nem esquecimento possível. Quantas cidades
atravessámos, quantos «grandes são os desertos e tudo é
deserto»,
quanto alimento para os cães da memória! Deixa-os,
consente o esquecimento, solta com raiva das tuas veias
a música, regressa ao lugar donde partiste. Peço-te,
regressa. Nós nunca acordamos conformes,
nenhuma cifra nos devolverá o número mágico,
vestimo-nos sem convicção e pedimos emprestadas
fórmulas antigas. Da nossa idade
guardámos alguns emblemas, alguns maneirismos.
Acredita-me: é o momento de nos abandonarmos
à necessidade, de açularmos os cães, de sermos nós mesmos
um inquietante rosnido entre as frestas do muro.
Regressemos, não há Ítaca possível, os corpos desfizemo-los
na mesma erosão do seu mágico movimento.
Porque é tão ansiosamente que espero por ti
se nenhuma luz mais cabe no terror de mim?
Tudo o que ignoras é um sabor
esquivo e indómito, acercando-se
a ti entre as brechas singulares da noite
e o esquecimento dos nomes. Quantas dores
atravessam o fio das palavras, o sentimento
agudo de um vazio entre delírio e delírio, a
esquiva velocidade do amor! O que sabemos
não está oculto no intervalo das marés
nem dorme no que eu digo do teu corpo.
Tudo o que ignoras é um sabor
suspenso dos teus lábios, ou tão-só
inquieto sentir entre a carne e o amor.
Quando começámos a saber da corrupção
das palavras no tempo, quando foi que medimos
o declínio do amor, sua gentil
degradação nos signos mais evidentes e molestos?
Face ao silêncio que nós guardamos,
hoje é a tua ausência a chamar-me
em fluente reiteração. Que orvalho
cingiu o nosso durar, que sinais mais ambíguos
poderíamos ter deixado? A música, por vezes.
Mas quase sempre era sobre a terra esse intenso ruído do
amor,
as ceifadas do desejo, as núpcias do acaso e da invenção,
e nem sob o carro do feno lográvamos encontrar repouso.
As estações rodavam e um momento calámos
de saber demais tudo o que perdíamos.
A ironia tornou-nos por demais presentes:
quando começámos a saber da corrupção
do amor nos seus indícios mais trementes?
Nenhuma coisa, digo eu, pode ser mais vulnerável
à noite e às lágrimas. Sou vulnerável a ti
como o cervo antes da caça, como a persistência
das colheitas sob o sol. Onde ardem
as mudanças das estações, onde germina o lume,
aí me disponho às estrelas, aí recolho os tributos.
Que demorado luto rege agora os nossos protocolos!
Tivemos que nos acomodar a ritos e fórmulas
despidos de qualquer consagração.
Eu recordo as cerimónias breves do verão,
o adensar do outono, a prossecução da primavera.
Quem, digo eu, pode ser mais vulnerável a ti
do que um corpo que ainda treme do esquecimento de si?
Tudo o que dizemos e fazemos
passa por esses momentos violentos do corpo,
onde os desejos vêm beber como os animais cansados
chegam aos grandes rios originários das nossas fundações.
Que memória consentir então aos corpos,
que lugar deserto às paixões, que curso
ao nosso descer o rio?
Tu não me respondes. Entramos no mais fundo
da pedra, no túmulo preterido, espólio
de um deus acossado, eu estrangeiro, eu esquecido.
Tu ocultas o coração, voltas-te de perfil
para as dunas, a pedra, pedra.
Não me respondes.
Como o coração, dizes.
https://www.youtube.com/watch?v=8eqBkiuHDN0&list=RDEM-JOplmwgLdJIO1BBZuy8wQ&index=27
Antes que digas adeus,
Vou-te dizer isto assim
P'ra o caso de te não ver.
Os meus olhos são os teus,
Não soube ver este fim
E o que for, há de doer.
Antes que partas de vez,
Meu amor ouve com calma,
Meu chão, meu porto de abrigo.
Fugires de mim é talvez,
Mais do que doer-me a alma,
Levares metade contigo.
Eu nunca fui de ceder
E o meu orgulho chegou
Sempre primeiro do que eu.
Deu todo o amor a perder
E o que do amor me sobrou
Guardei aqui e é só meu.
Mas se for este o caminho,
Foi por falta de cuidado
Não há leis na despedida.
Sei que vais seguir sozinho,
E eu vou sonhar-te a meu lado
P’ro resto da minha vida.
